bajate de ahi

mandemosle birra al diego cansemoslo con el ring riamonos de
la panza de laguna de la mujeres del brother de noemi de las
tai tai a cuadrille invoquemos a sandor q se transforma
mandemos a malvo al dentista escribamos con aerosol " q c
pudra el playboy chamuyemos a la renga pongamos un
petardo de un inodoro saquemosle una foto a la mano de
brusa retratemos a homero baroso hagamos caricaturas
de los monos de la prado llevemosle libros de historia a
dovio pongamosno una peluca y saltemos un tapial
empeñemos las alhajas de los gremlins salgamos a
caminar con la renga digamos q estuvimos en
malvinas vayamos a dedo a donde sea zafa
de los cintazos de los kukis probemos el
encendedor con el pancho y oigamos
vuelta de llave de AC-DC
empeñemos las alhajas
d los gremlins dale
dale q t espero
en el milqui
pintado a
pincel



BAJATE DE AHI OSCAR JESUS

ZIZOU´S ANGEL

Soy cabeza dura. Descubrí una obra de arte y no paro de decirlo. El cabezazo de Zinedine Zidane fue la acción más creativa y original de la Copa del Mundo. Entre tanta pantalla de funerales y santuarios, entre tanto crimen y castigo, bienvenida la belleza del pecado. Humaniza a la ética retórica. Cuando deseo purificarme no leo fábulas con moraleja sino textos de Baudelaire y Bukowski. Los malditos, antes que los benditos: los siento más cerca. Prefiero al grupo Callejeros que a los Nocheros. Entre un amor temerario y uno con seguro de vida, si eligiera este último merecería envejecer con pantuflas de corderito. Soy oscuramente transparente. No firmo en vano ningún compromiso ético, porque ignoro si mi condición humana será capaz de cumplirlo. Es un compromiso para puros. También los hay en el periodismo. Digo que el cabezazo de Zidane al pecho de Materazzi es una creación. Arte espontáneo y efímero. Marta Minujin lo ha practicado siempre: sea en la escultura o en el aeropuerto de Ezeiza. El mingitorio de Duchamp supera a la mayoría de las obras de todos los tiempos. No cualquiera puede hacer una trasgresión estética al nivel de un genio. Quien sólo es un jugador ordinario sólo debe aplicarse a las convenciones. Pegar patadas, hacer zancadillas, agarrar de la camiseta: lo estándar. Zidane no. Miren la imagen: del juego. El había jugado en serio al arte maldito. No se arrepiente. De haber estado en el estadio es un cuerpo despojado de exageraciones; limpio, directo, inclinándose levemente a partir de la cintura y dirigiendo su cabeza al objetivo: el umbral superior del pecho. Un punto entre el esternón y las clavículas pero afortunadamente sin alcanzar las amígdalas. Entonces el grandote se derrumba como Goliat ante la piedra de David. Como Drácula ante el golpe de luz del crucifijo. No importa la veracidad de la injuria: ahora traducirán un agravio menor antes que uno xenófobo, para no tener que atender un problema racial. No es el verbo: es el acto. Ese cabezazo fue certero, sin causar daños ulteriores y sin sangre; despojado como un verso de Elliot o uno de Montale. Y sin más consecuencia que la de derribar al rival en el suelo a la altura de su ofensa. No fue un misil infame e indiscriminado. De esos que explotan y causan daños colaterales en seres indefensos. No. Fue directo al corazón del enemigo. Por supuesto, enemigo fugaz. Como pasa en la travesura de un niño. Ni siquiera celebró haber dado en el blanco. Igual que aquellos guerreros orientales diestros en el arte de golpear con la cabeza se resignó a que lo sacaran Anais Nin y Henry Miller lo habrían aplaudido. En "La batalla de Argel", Pontecorvo lo hubiera incluido en el elenco. Dio el cabezazo como quien da una pincelada a un cuadro de Hieronymus Bosch o de Brueghel. De haber especulado con la medalla de santo hubiera procedido del modo políticamente correcto. Ese que la crítica espera y alaba. Pero que no cumplen quienes medran, sin dar la cara, con la economía y la política. O con un duelo privado inflándolo hasta el nivel de un martirologio público. Hay criminales en la calle. Pero más en los medios que soban el crimen y hasta proveen de flores los santuarios para no quedarse sin imágenes. Zidane no sobó su seguro pase a la gloria de molde. Su última pincelada fue con el cráneo rapado. Con un pincel sin pelo. Eligió pintar la mancha y no el agua destilada. Desechó ser hipócrita. Fue sincero: por eso no se arrepiente. Ningún artista tiene que hacerlo. Quitándole el balón de oro le darían más todavía. Si el mundo quiere seguir engañado, que se engañe. Que lo amoneste. Fue un pecado venial. Este es más angélico que el pecado que cometen tantos insolentes sin dones. Si fuéramos menos aburridos nos divertiríamos una y otra vez con esta travesura artística. Pero se usa más la declamación virtuosa. Se menoscaba al instinto. El cabezazo de Zidane fue una gracia argelina con sprit francés. Una rosa entre las espinas.

GACHY´S ANGEL

ADONDE EL CIELO Y LA TIERRA SE UNEN
YO CAMINO
A CONTEMPLAR EL FIRMAMENTO
ME DETENGO
A VIVIR EN ESTE MUNDO
ME RESISTO
YO QUISIERA EXISTIR EN EL MUNDO DE LOS SUEÑOS

CRUZ ESPADA VERTICAL Q ATRAVIESA LA HORIZONTALIDAD DE LA VIDA

ANALIA´S ANGEL

ANGEL Q SE COME A UN ANGEL Q SE COME UN ANGEL Q SE COME A UN ANGEL

CORAZON PASTILLA

TRAGAS VEINTE SEMILLAS Y CRECE TU CORAZON

PERO EN CADA LATIDO SE ACHICA YA NO LE BASTA

TU ALIMENTO LA SEQUIA DE LA MELANCOLIA LO CONVIERTE EN ARIDO LA LLUVIA DE JUGOS GASTRICOS NO LE SIENTA Y ENTONCES TODO MOJADO LLENO DE IRA LE SUSURRA AL NERVIOSO SISTEMA Q SE HAGA OIR QUE NECESITA PASTILLAS MIENTRAS TOMA COMO REHEEN A LA SONRISA Y CLAUSURA LA PUERTA DE SALIDA DE LAS LAGRIMAS EL FUEGO DEL INFIERNO LO PONEN LOS RECUERDOS Q LE ERIZAN LA PIEL A LA REALIDAD ENTONCES EL SUEÑO PASA A SER UNA FABULA HASTA Q VUELVEN LAS PASTILLAS Y CON ELLAS EL OASIS

cardenal´s angel

ORACIÓN POR MARILYN MONROE
Señor recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe, aunque ése no era su verdadero nombre (pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar) y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje sin su Agente de Prensa sin fotógrafos y sin firmar autógrafos sola como un astronauta frente a la noche espacial. Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times) ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas. Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras. Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno pero también algo más que eso...
Las cabezas son los admiradores, es claro (la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz). Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox. El templo —de mármol y oro— es el templo de su cuerpo en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones. Señor en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad, Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine. Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor). Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos, el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo. Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros por nuestra 20th Century por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado. Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes. Para la tristeza de no ser santos se le recomendó el Psicoanálisis. Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena y cómo se fue haciendo mayor el horror y mayor la impuntualidad a los estudios.
Como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine. Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.
Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados que cuando se abren los ojos se descubre que fue bajo reflectores ¡y se apagan los reflectores! Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico) mientras el Director se aleja con su libreta porque la escena ya fue tomada. O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor vistos en la salita del apartamento miserable. La película terminó sin el beso final. La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono. Y los detectives no supieron a quién iba a llamar. Fue como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga y oye tan solo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER O como alguien que herido por los gangsters alarga la mano a un teléfono desconectado.
Señor: quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar y no llamó (y tal vez no era nadie o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los Ángeles) ¡contesta Tú al teléfono!

Ernesto Cardenal
Oración por Marilym Monroe y otros poemas (1965)
Incluido en Antología poética Hispanoamericana. A.J. Márquez. Ediciones Altosa. Madrid. 1999.

CHINASI´S ANGEL o angel maledukado

Un poema de Charles Bukowski
Mi Padre
era un hombre verdaderamente extraordinario pretendía que era rico aunque vivió a arvejas, hongos y salchichas cuando nos sentábamos a comer, decía:“no todos pueden comer así” y porque quería ser rico o porque de hecho pensaba que era ricosiempre votó a los republicanosy votó por Hoover contra Roosevelty perdióy después votó por Alf Landon contra Roosevelty perdió de nuevodiciendo: “No sé en qué se está convirtiendo el mundo,ahora que tenemos a ese maldito comunista ahí adentro de nuevoy los rusos van a estar en nuestro patio en cualquier momento”.Creo que fue mi padre quien me convenció deconvertirme en un vagabundo.Decidí que si un hombre como él quería ser ricoentonces yo quería ser pobrey me convertí en un vagabundo.Viví de monedas de cinco centavos y de diez y en cuartos baratos ysobre los bancos de los parques.Pensé que quizá los vagabundos sabían algopero descubrí que la mayoría de los vagabundos querían serricos también.Sólo que habían fracasado en eso también.Entonces, atrapado entre mi padre y los vagabundos,no tenía dónde iry fui hacia ahí rápido y lento.Nunca voté a los republicanosnunca voté.Lo enterrécomo a una rareza de la tierracomo a cientos de miles de rarezascomo a millones de otras rarezas.Desperdiciado.(1994)








AAAAAAAAAAAAA PARA Q MI CONCIENCIA NO ME ACUSE DE ERACISTA ESTOY BUSCANDO EL ANGEL DE ALGUN NEGRO.
LAMENTABLEMENTE HASTA AHORA...
PERO NO CESARE EN MI BUSQUEDA